Sede e procuro a água mais salgada onde
a sede seja maior, eu que acordo tanto
de tanto estar por fora do mar das coisas,
dentro no barco dos olhos que vêem
de longe os corpos tão próximos,
as mãos tão unidas em nós desatados,
que agarram os livros e as costuras dos
livros
para os arderem de novo no fundo da casa.

O fogo
[e a sede que o fogo amamenta
na insónia da água salgada]
torna-se doce quando a chuva cresce
por dentro das casas.
É ver-me ateando a madeira quando faz o teu
frio
e soprar a manhã para dentro do corpo fazendo mais
lume.

Quando a chuva cresce por dentro das casas
a sede, mais sede que vem por arder, é chão,
e os passos caem da boca como se o sal
também crescesse
e o chão também falasse
e nada do que eu digo,
da minha boca como chão,
do sal como sede,
dos passos como casas,
nada onde acorde tanto de estar tão pouco por dentro das coisas,
nada tem tanto o teu frio.